Войти в почту

Судьба жалующихся на безденежье поп-артистов оказалась незавидной

Судьба жалующихся на безденежье поп-артистов оказалась незавидной

У меня есть товарищ — трудится в личном ангаре-автосервисе. Притом, что очередь к нему — отнюдь и отнюдь не хилая. В памяти всплыли незабвенные сервисы «Лады» эпохи СССР. Куда попасть было практически нереально. Или — по дикому блату. Либо за дополнительные деньги на лапу мастеру ли, прорабу, не суть…

Моргенштерн

Фото: en.wikipedia.org

Так и хочется кое-кого попрекнуть, вскинув взор ввысь, к небесам обетованным: типа вот вам и успешно выполненные нацпрограммы, и пресловутые «майские указы» в кавычках: нате вам поднявшиеся до небес уровень жизни россиян, зарплаты, пенсии. «Каждой семье по квартире», — помните?

Ведь, в принципе, вся наша мелкая «дворовая» экономика ушла в подвал, в тень. Исчезла в некоем нарицательном, скрытом за панельками-хрущёвками «гараже». Чтобы никто не видел — не наезжал. Чтобы меньше платить налогов, ниже была аренда. По дешёвке отремонтировать тачку, купить запчасти, — да мало ли чего.

Это, конечно, влияет на качество условного общероссийского «ремонта» в сторону ухудшения. Тем не менее, жизнь заставляет ужиматься. Всех поголовно. Вразнотык.

Мы ж не против выдать вам долю с честной наживы, господа офицеры-налоговики. Но — надо хотя бы что-то заработать сначала! А вот это нам родное заботливое государство как раз и не разрешает: не даёт. Тем более, если ты не двадцатилетний прошаренный кодер IT-шник, а 50—60-летний юзер, сухо кашляющий в кулак, с усталой одышкой — предпенс одним словом. Выставленный за ворота оптимизированного свежеиспечёнными реформами предприятия. Что в люди меня вывело…

Тот же самый «разнотык» вершится на эстрадной сцене. Принявшей последнее время какие-то чудовищные гротесковые формы.

Что мы видим незадолго перед новым, 2021 годом? 

Намедни по стране пронёсся страшной силы ураган — «плач Ярославны» — ужасно непристойный стон певцов-артистов по поводу ухудшения их материального положенияКому они жалуются? Напрямую президенту — или, собственно, народу. (Серьёзно?)

«Вы в своём уме, тов. артисты?» — хочется гаркнуть расфуфыренным с надувными губами людям из инстаграма — будто с иной планеты.

Вам же недавно плевать было с Эйфелевой башни на серую податливую массу с той, тёмной стороны телеящика. С ваших шоу-яхт, высотных замков, тик-ток-твиттер-поцелуев: чмоки-чмоки.

Что теперь произошло — корпоративы кончились? Нетрезвый рождественский чёс по матушке-Руси вам, бедолагам, прикрыли?

А работать, случаем, не пробовали?

Тем более что в массе своей вы, тов. комедианты, уж извините, — катастрофические бездари. Элементарные кривляки-крикуны из «Дома-2»: где вам и место. Который, слава богу, или крест-накрест заколачивают вскоре, или куда-то переносят на заштатную ТВ-кнопку.

Потому как то, что снимается в «Доме-2» лучше назвать чеховской «палатой № 6», — а не телепрограммой. Выбившей мозг набекрень не у одного поколения советской… тьфу ты! — русской ребятни. И это — не просто жалко. Это — настоящая беда. Сродни набившему оскомину ЕГЭ.

Коснёмся всем известной скандальной дамы. Называющей себя «лучшей», «единственно-неповторимой», самой-пресамой и т.д.: жуть.

Хотя, чтобы проверить профпригодность персонажа, достаточно сделать простую вещь. Надо тривиально вырубить фонограмму. И — послушать немикрофонный голос: а капелла. Это первое. (Кстати, вы слышали Бузову без фонограммы?)

Второе, — чтобы лицезреть, скажем, уровень хореографической подготовки, достаточно тоже выключить музыку. Оценить движения танцующего. Его координацию, выворотность (как выражаются балетные), грацию тела, линию рук.

Там конь рядом не валялся.

Ни того, ни другого. Петь не умеет. Хорошо двигаться — тоже. Одни крикливо-истеричные кривлянья и выходки на грани фола: сельпо отдыхает.

Глупые телевысказывания, ажиотажные фотки в инсте. И — всё.

Всё: «Оля и пустота» называется глава. Король-то — голый. Причём голый абсолютно. Ни слуха, ни голоса. Ни духа творчества в бессодержательно-мутном взгляде — ни-че-го. «Типичный образчик одесской бульварщинки», — негромко прошептал бы Станиславский.

То же можно сказать о самозваных румынских «герцогах»-геях, белокурых вечно худеющих «принцах»-толстячках, «царях»-брадобреях в шапках Мономаха, серебряно-золотых «глотках» и т.д. и т.п. — нашей эстрады. Их даже уважаемым термином «эстрада» стыдно окрестить.

Как до рези в глазах неудобно за некоторых «вечерних», офоршмачившихся (по-шаламовски) штемпов. Давно превратившихся в смешные «петушиные» (по-шаламовски же) — сморщенные мемы. Коих сто лет уже никто не смотрит. Ну, кроме, наверно, упомянутых чеховских обитателей психучреждений.

Да и слово «цирк», — увы, к ним не подходит. Неуместно.

Под куполом цирка сами знаете кто блистал — и остался в веках и в народной памяти: Карандаш с Никулиным, Олег Попов, К. Бергман, Енгибаров-Куклачёв-Май. Не чета «этим».

Место сих нынешних упоротых чучел в попугайских пиджаках, обсыпанных стразами, под шконарём, как говорится. На танцплощадке меж кривым корявым остовом-скелетом недостроенного «Дома-2» — и дощатым уличным туалетом с «дыркой». Рядом с этим же «Домом». (Канализацию за все эти годы в новый «Храм вашей мечты» так и не провели)

Ладно. Пошли дальше: «Мо». Моргенштерн. Занявший в уходяще-ковидном году высшие места в чартах и всевозможных муз. рейтингах.

Заметно — чувак работает на славу. Что-то делает, экспериментирует-изобретает. Ему, разинув рот, внемлет в основном совсем уж безусый неслуживший молодняк. Ну… это их война. Их свобода. Равенство-братство. Их протест.

За то — сплошная уважуха: не жалко, чё. Живи, братва! — гуляй-веселись, пока силы есть. Всему своё время. Всему — своё. И на всё божья воля, — не забывайте, ребята.

Единственно уточню: в рэпе вовсе не обязательно обладать голосом — в смысле вокальных данных. За счёт сей (кажущейся) «лёгкости» их и выносит на волне фантастических успехов.

В рэпе нужны — сверхэкспрессия, сверхмотивация, супервнешность. Дабы непрерывно подливать в кипящую инверсию неслучившегося чуда холодное ожидание скорого счастья.

И главное — надо попасть в некую глубоко спрятанную точку «G» подросткового Эго. Что, согласен, очень и очень нелегко: «Качает круто, много шумихи. Непрестанно подогревает интерес. Хочется постоянно за ним следить, наблюдать», — ответил сын-подросток на вопрос, чем ему нравится Моргенштерн.

Тем не менее, это чрезвычайно напоминает (лично мне, застойно-брежневскому «профи» из СССР) — поселковую самодеятельность.

Музыканты, как правило, необразованны (ну, разве что продюсер Моргенштерна — Slava Marlow — знает пару клавиш на саксофоне). Не умеют собственно играть, инструментировать, аранжировать. (За них семплы, маастеринг делают другие.) Не ведают нотной грамоты, многочисленных правил гармонии-сольфеджио. Но…

Таков, без сомнения, наш супер-пупер XXI экспресс-век: не до пустяков.

Пробивной юности хочется заиметь всё здесь и сейчас: резко! — чтоб движ фурычил на всех парах.

И, слава богу, что кто-то всё это получает: невероятно быстро, причём за немалые бабки. Благодаря таланту, напору, хайпу с драйвом… Нетрадиционной ориентации, в конце концов, — пусть им… 

Их жизнь. Их кач. Их свобода. Их — rock-n-roll. Их — будущее.

С Новым годом, ребята!

Качайте, — не обращая внимания на старых утлых попугаев. Спрятавшихся в разваливающемся бабушкином комоде: совковой ТВ-«голубятне». С ровно уложенными нелепыми, до одури пыльными задрипанными сюртуками. В дурацких аншлаговских аксельбантах. Кружевных рюшках и жабо — со стразами-перьями по истаскавшимся с годами рукавам.

Будем жить!

Источник