о легендах блюза

12 февраля 2023, 18:17

«Я люблю блюз. Но, кажется, только сегодня понял — за что. И отчего такая в нём неистребимая настоящесть. Перечитайте текст. Поставьте пластинку. Зажгите свечи. Налейте бокал вина — все, кто лёг в основание блюза, достойны того, чтобы мы подняли за них бокалы».

И всё же мы необычайно поверхностны.

Хоть и мним себя...

Приходила ли вам в голову мысль раскопать землю вокруг буйно цветущего куста роз где-нибудь в августе? Чтобы просто опустить руки в тёплую и чёрную землю, почувствовать корни, ощутить движение жизни в них?

Что же тут сомнительного?

Что вам в тех бутонах благоухающих?

Разве они первичны?

Корни — основание всего. Там, на отметке ниже сантиметра от поверхности земли, уже мрак. Сумрак. 10 см — жизнь, нам неведомая, недоступная нашему пониманию, среда обитания чуждых нам существ, плодородный слой, о котором без крайней нужды предпочитаем мы не думать.

Бутоны.

Вот что занимает наше воображение.

Маленький и полураскрывшийся подойдёт для петлицы пиджака. Срезанная охапка станет роскошным букетом в гостиной. А ещё летают пчёлы. Вокруг бутонов. Да и пусть. Нам-то что. Говорят, они имеют отношение к мёду. Пчёлы или бутоны. История запутанная и не слишком интересная.

Нас пьянит аромат.

Роскошный вид услаждает наше зрение.

Прочее не столь уж и важно.

Погодите!..

А корни? Вон там, справа, — кажется, это ирисы? У них тоже есть корни! И даже у той горной сосны, и у сирени... «Да что вы говорите!..» «Поверьте, я никогда бы не подумал!..» «Вы это знаете наверняка?»

Чтобы зябким февральским вечером в вашем доме зазвучали Хаулин Вулф и Мадди Уотерс, чёрные отцы-основатели чикагской школы блюза, истории пришлось создать культурный слой толщиной в четыре века. Это приблизительно, а по факту — во все шесть-семь.

Рабство.

Торговля людьми.

Бизнес такой.

Ничего ведь личного.

Рабству в Америке стукнуло не сильно давно аккурат 400 лет. Хотя я полагаю не без оснований, что и поболее того. «Рабству в Америке» — как звучит!.. Сам задумался...

Быть может, имена Ната Тёрнера и Денмарка Визи говорят вам меньше, чем имена Би Би Кинга и Джона Ли Хукера. Все они чёрные, но только двое из четырёх и посейчас являются звёздами чартов, хотя и другие двое тоже люди известные в своём роде. Кто есть кто — поищите сами. Там одного повесили за поднятое восстание и после, уже с мёртвого, содрали кожу, порубили на куски — так себе история. У другого было навскидку 14 премий «Грэмми» и национальная медаль в области искусств, а также какая-то ещё Президентская медаль Свободы и даже докторская степень в Йеле. Один из них был разослан по всей Стране Невиданных Свобод частями в назидание потомкам — тоже за поднятое восстание, дело ясное: перед почтовой рассылкой его наскоро вздёрнули, как и полагается в подобных ситуациях. Другой всю жизнь надрывался, лабая буги на электрогитаре, и так и умер — обвешанный «Грэмми», почестями, поклонниками и бесчисленными своими альбомами, успешными, чёрт побери!

Видите?

Какие похожие судьбы?

Просто под копирку!

Некоторые прочие граждане Страны Несбыточных Надежд, вполне себе белые аболиционисты (нет, слово придумал не я) Уильям Ллойд Гаррисон и Джон Браун, тоже довольно пресно, без изыска коротали отпущенную им жизнь. Первого необычайно ценил граф Лев Толстой, утверждая-де, что тот «понял: причина рабства не случайное, временное завладение южан несколькими миллионами негров, но давнишнее и всеобщее, противное христианскому учению признание права насилия одних людей над другими». Второго после непродолжительного суда повесили (это американская традиция, не более того), и он в одночасье стал святым — на Севере в час его казни, публично объявленный южанами, звонили колокола, шла стрельба в воздух и священники превозносили имя его как мученика и великого защитника рода человеческого — от безумия и бессилия перед собственной зверской природой...

«Противное христианскому учению...»

Но ведь церковь американская как бы в целом местами была почти не против?

Glory, glory, hallelujah!

His soul’s marching on!

Это строки о нём, Джоне Брауне.

Он тоже — из культурного слоя блюза.

Это те самые строки, что неизменно слышим мы в An American Trilogy Элвиса. Разница всего в одном слове: вместо soul из гимна северян у Пресли — truth. И если задуматься, душа не может жить без правды. Элвис — он такой: был белым, пел как чёрный, пел как белый, дружил с чёрными, сам был отчасти индеец чироки, отчасти ирландец. Так что...

Glory, glory hallelujah!

His truth is marching on!

Ещё пару слов о белом Джоне Брауне.

Об отце-основателе The Underground Railroad — вы не ослышались, я не сошёл с ума: «Подземной железной дорогой» называли тайную организацию по спасению и переброске беглых негров-рабов с Юга на Север.

Там были свои «станции», свои «связники», свои «арсеналы». И многие из тех, кто десятилетиями работал на той дороге, были белыми. Верных 100 тыс. человек были перевезены той дорогой из смерти в жизнь. Мы мало знаем. О себе и мире. Сегодняшние Штаты нестерпимо смердят, однако удушающее зловоние, исходящее из Белого дома, мало чего имеет общего с умонастроениями простых американцев, и это не форма речи Валентина Зорина, это историческая правда...

Я ведь не биографию Джона Брауна взялся тут описывать, хотя оно того стоит (один только факт пусть и неудачного захвата военного арсенала на 90 тыс. мушкетов и винтовок для раздачи их рабам — за что и был казнён). И не дискографию величайших блюзменов Юга, и уж никак не перепетые Элвисом гимны Гражданской войны в Америке. Я здесь о саде духовном и о нас в нём. Вот последние слова Брауна, написанные им в день казни: «Я, Джон Браун, ныне совершенно уверен, что преступления этой греховной страны не могут быть смыты ничем иным, кроме как кровью».

Кроме как кровью.

Приходила ли вам мысль опустить руки в тёплую летнюю землю?..

Гражданская война грянет менее чем через полтора года после повешения Брауна. Говорят, он держался с исключительным достоинством. Говорят, это в тот день Юг дрогнул и проиграл Северу, сам ещё того не осознавая. Проиграл в тот день, а вовсе не в битве при Геттисберге.

Сколько страшных аналогий с днём сегодняшним. Как далеки мы от целостного восприятия картины мира — всё-то нам кажется: перескочим с кочки на кочку, а там и берег высокий да сухой...

Преимущественно я пишу о музыке американского Юга — джаз и блюз, кантри и рок-н-ролл. Прочие подвиды. Не самая, быть может, обширная территория смыслов, но и в ней — бездна. Оступишься — кто тебя спасёт? Только сам.

Мы живём себе в городах, слушаем музыку, точно дети в благоухающем летнем саду, рвём цветы, вовсе и не задумываясь о составлении букетов, — так, себе на усладу! А если и удаётся когда остановиться нам на секунду, задуматься ненароком, выходит у нас нечто вроде бы и настоящее, да опять по Пушкину: «Умильно на пучок зари они роняли слёзки три...» И снова в пляс. Велик сад. Не счесть в нём цветов.

Помните, был такой Поль Робсон?

Великий друг Советского Союза.

Как он пел гимн северян!..

Не могу найти ту пластинку — в сети есть, на виниле сыскать не могу...

Я о блюзе, возлюбленные мои читатели. Чтоб в промозглой февральской ночи зазвучал в доме вашем Бадди Гай или Литтл Уолтер — ой как многим людям с судьбой, написанной словно бы и под копирку, пришлось «проехаться» по Стране Неназванных Свобод разобранными на части, пришлось поболтаться в адовом жару вздёрнутыми на виселице, пришлось упокоиться в благословенной земле Дикси без гроба и даже без кожи. Это ничего, это в Штатах такие традиции. Мы должны их уважать. Ведь так? Ведь верно?

400 лет плодородного слоя. 400 лет ада, если уж по-честному, даже и в «прогрессивном» XX веке. 400 лет... И какая невероятная, какая запредельная концентрация звука, страдания, боли, отчаяния, исступлённой веры в немыслимое. Какая страшная мера надежды на избавление и покой.

А теперь гляньте.

Трижды проклятый шоу-бизнес пожрал и его — чёрный блюз. Точно ползучая плесень. Грибок, разрушающий стены бетонные и отравляющий воздух вокруг.

Как вам такое?

Я люблю блюз. Но, кажется, только сегодня понял — за что. И отчего такая в нём неистребимая настоящесть. Перечитайте текст. Поставьте пластинку. Зажгите свечи. Налейте бокал вина — все, кто лёг в основание блюза, достойны того, чтобы мы подняли за них бокалы.

The thrill is gone

The thrill is gone away...

Музыка вечна.

Если есть у неё корни.

Дерево можно срубить.

Но корни дадут новые живые побеги.

Так устроена жизнь.

Так устроена жизнь...

Well I'm going where the chilly winds don't blow

Oh lord, going where the chilly winds don't blow

I'm going where chilly winds don't blow, baby

Where the chilly winds they don't blow, oh yeah